The Collector

Ты идешь по асфальту, который скрипит под ботинками, как старая половица. Ветер шепчет что-то в ухо — или это чей-то вдох за спиной? Фонарь в твоей руке мигает, будто с перебитым пульсом. Еще пара шагов — и свет погаснет. Останешься один на один с этой тьмой, густой, как деготь.

Шесть районов. Шесть историй, сплетенных в один узел. Ты разматываешь их медленно, будто снимаешь старые бинты с раны. Каждый дом — шрам на теле городка. Каждая записка — клочок чужой памяти. Зачем ты здесь? Потому что кто-то должен собрать то, что осталось...

Оружие есть, но пули не убивают страх. Они лишь отодвигают его на пару секунд — ровно до щелчка затвора. Свечи горят ярче ламп, но их воск стекает по пальцам, обжигая кожу. А потом гаснет. Всегда гаснет.

Прогресс не сохраняется. Только твое дыхание, учащенное и неровное, напоминает: ты еще жив. Полтора часа — и можно выйти. Если повезет. Но смерть возвращает тебя к первой двери, к первому вздоху... к первому осознанию: ты здесь не один.

Задания мелькают на экране, как кадры старой пленки. Разобрать труп в морге (пахнет формалином и чем-то сладким). Найти детскую куклу (ее стеклянные глаза следуют за тобой). Зажечь все алтари (но что проснется в ответ?).

Готов ли ты собирать то, что было потеряно? Или сам станешь очередным экспонатом...