Cry of Fear

Темнота сжимает горло, как мокрый шарф. Ты идешь — капюшон натянут, шаги глухие, будто по вате. Метро глотает тебя целиком, вагон покачивается, как колыбель... Проснешься не там, где ожидал.

Фары режут глаза. Удар? Нет — провал. В руках холодный фотоаппарат, его щелчки высекают искры реальности: кресты, кривые буквы на стенах, мясо, подвешенное на крюках. Что-то дышит за спиной. Ты падаешь...

Очнешься в переулке — узком, как ножевой разрез. В пальцах зажат тот самый нож, телефонный фонарик дрожит желтым пятном. Воздух пахнет ржавчиной и мочой. Город вокруг — кривое зеркало: дома ссутулились, велосипеды у подъездов будто ждут мертвых хозяев...

А потом дверь захлопнется за твоей спиной.

Здесь все хотят тебя разорвать. Собаки с молотками вместо лап, девушки в белом — их шепот сводит виски в тиски. Кто-то ползет по потолку... Слышишь этот звук? Липкий, как отрывающийся пластырь.

Оружие найдешь случайно — дробовик под трупом, пистолет в ящике с игрушками. Каждый патрон на вес крови. Инвентарь — проклятие: шесть слотов, а надо тащить ключи, морфий, эту чертову бензопилу...

Боссы здесь не просто большие — они неправильные. Один режет тебя своим смехом, другой рассыпается на части, и ты сам собираешь его, как пазл из костей...

А потом выбор: спастись? Умереть? Или узнать, что все это время ты просто фотографировал собственный страх?