Undying Flower

Ты чувствуешь, как холод пола просачивается сквозь несуществующую кожу — но ты же призрак, разве нет? Ветер шевелит занавески, а ты не можешь их удержать. Потому что мертва.

Они называют это шансом. Последним. Ты — Фел, и твоя смерть все еще пахнет дождем и бензином, хотя никто кроме тебя этого не помнит. Теперь ты должна толкать живых в пропасть, чтобы они не упали в другую. Где хуже.

Кухонные часы тикают громко, как удары сердца, которого у тебя нет. Повернешь стрелки назад — найдешь осколки своей жизни. Вперед — увидишь, как твои решения калечат или спасают. Но выбор всегда будет похож на хирургический нож: режешь одно, чтобы вырезать другое.

Здесь все слишком реально. Тени цепляются за подол платья, которого ты не носила годами. Головоломки — это не кубики и шестеренки, а слезы сестры, которую ты заставишь солгать. А еще этот странный звук, когда меняешь прошлое — будто кто-то рвет страницу из книги… и тут же склеивает ее заново.

Ты думаешь, смерть — это конец? Нет. Это когда тебе дают ключи от всех дверей и шепчут: «Теперь запри их правильно».