INDIKA

Ты ступаешь по скрипучему снегу, и он впивается в босые ступни — не больно, но так, будто земля шепчет предостережение. Монастырские стены остались позади, а впереди только дымчатый горизонт, где сливаются воедино кресты церквей и острые шпили тюрем. Здесь воздух пахнет ладаном и гарью... или это просто кровь приливает к вискам от страха?

Город не спит. Он притаился. Охранники в рваных шинелях перебрасываются похабными шутками, их сапоги хлюпают по грязи — ты замираешь за углом, чувствуя, как холодный пот скатывается по спине. В кармане — ржавый гвоздь вместо ножа. Разве это оружие? Но что делать, когда твой единственный союзник — тень, а враги верят только в силу кулака и кнута...

Ты слышала про старца с артефактом. Говорят, он держит в руках кусок рая... или ада. Кто-то верит, кто-то плюет через плечо. Но разве у тебя есть выбор? Ведь даже молитвы теперь горчат на языке, как пепел.

Иногда мир переворачивается — буквально. Ты проваливаешься в видения, где стены дышат, а голоса прошлого цепляются за подол рясы. Там нет правильных ответов, только дрожь в коленях и тихий смешок... чей он?

А еще этот набожный попутчик. Его пальцы вечно перебирают четки, но глаза бегают слишком быстро для святого человека. Довериться? Или он просто ведет тебя к очередной ловушке?

Здесь каждый шаг — пазл из страха и надежды. Спрячешься в темноте, подкрадешься к двери... а за ней — новый кошмар или спасение? Ты слабее их всех. Но разве сила всегда в мускулах? Иногда она прячется в умении исчезнуть вовремя... или в дрожи голоса, который вдруг становится тверже.