Sacred Lust

Заброшенная церковь. Ты не слышишь молитв — только скрип половиц под ногами, будто кости, перемалываемые в жерновах. Воздух густой от ладана и чего-то ещё… металлического? Сладковатого? Ты не решаешься вдохнуть глубже.

Залы меняют форму, когда ты отворачиваешься. Алтарь, который только что был слева, теперь исчез — или это ты свернул не туда? Стены дышат. Штукатурка осыпается, обнажая фрески, которых здесь никогда не было: переплетения тел, слишком плавные, слишком… знакомые.

Ты не один. Жрица наблюдает — её дыхание оставляет след на твоей шее, даже когда ты уверен, что она далеко. Она появляется там, где свет дрожит сильнее всего. Не ищи её глазами. Лучше прислушайся к тому, как стучат зубы о край кубка в твоих руках. Это не вино.

Артефакты прячутся в самых неожиданных местах: за исповедальней с разбитой решёткой, под плитой с вытертым ликом святого. Но брать их — значит разбудить что-то ещё. Пол под ногами становится липким, будто церковь вспотела от твоего любопытства.

Бежать? Бесполезно. Коридоры смыкаются, как рёбра. Исследовать? Каждый предмет здесь знает тебя лучше, чем ты сам. А если замереть… может, она просто пройдёт мимо? Её шлейф скользит по твоей спине — шёлк или паутина?

Ты нащупываешь дверную ручку… но это оказывается чьё-то запястье. Холодное. Гибкое. Оно не сопротивляется, когда ты дёргаешься назад — только смеётся беззвучно, вибрацией в костях.

Где заканчивается храм и начинается она? Ты уже забыл вопрос. Вместо ответа — только тяжёлый звон колокола где-то под землёй… или это твой собственный пульс?