Mantle

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет старыми книгами и пылью, осевшей на забытых механизмах. Каждый шаг — это треск половиц под ботинками, шепот теней за спиной. Ты не просто решаешь головоломки — ты разматываешь клубок чужих воспоминаний, и нитки то и дело впиваются в пальцы.

Вот письмо с выцветшими чернилами: если прижать его к лампе, проступают символы, которых не было видно. Но кто их оставил? И почему чернила пахнут морской солью, если вокруг только горы?

Персонажи здесь говорят с паузами, будто взвешивают каждое слово. Их руки дрожат, когда они передают тебе ключ или переворачивают страницу дневника. Ты думаешь, это помощь — а потом замечаешь, как их зрачки сужаются при упоминании определенного имени...

Головоломки — не квадратики, которые надо вставить в квадратные дырки. Это больше похоже на попытку вспомнить сон: вот деталь — теплая медная пластина с царапинами в форме созвездия. Она точно связана со скрипучим шкафом в углу? Или это просто отвлекающий маневр?

С каждым поворотом коридора кажется, что ответ уже на языке. Но игра дразнит — подсовывает тебе обрывки разговоров из-за двери, звук лопающихся пузырьков в колбе... Может, это подсказка? Или просто фон?

А потом внезапно — холодный пот по спине. То самое ощущение, когда понимаешь: все предыдущие догадки были не просто неверными. Они вели тебя именно сюда. В тупик с зеркалом, где твое отражение вдруг моргает не в такт...