One Day at a Time

Ты просыпаешься с хрустящим позвоночником и привкусом меди на языке. Окно приоткрыто, но воздух все равно густой — пахнет пылью, потом и чем-то сладковатым, от чего сводит челюсть. Лидия ворочается рядом, ее дыхание прерывистое, будто она бежит даже во сне.

Выбор начинается с мелочей: потянешься за сигаретой или встанешь, чтобы выбросить шприцы? Смеешься над ее шуткой про «еще один день в раю» или замечаешь, как дрожат ее пальцы? Здесь нет правильных ответов — только последствия.

Каждая дверь скрипит по-разному. В аптеке — жалобно, у Софии — глухо, будто изнутри давит тяжелый воздух. Ее смех звенит стеклом, а руки пахнут ванилью. Но ты помнишь: запах обманчив.

Игра не дает спрятаться за моралью. Ты либо разбиваешь телефон в приступе ломки, либо терпишь — и тогда боль становится осязаемой, как игла под ногтем. Даже юмор здесь острый, как ребро торчащее из-под кожи: Лидия называет героин «запасным любовником», а ты хохочешь, пока не задыхаешься.

Что тяжелее — отказаться от дозы или признать, что твоя «забота» о ней лишь тянет ее на дно? Иногда трезвость бьет больнее абстиненции.

Здесь нет черного и белого. Только серое — как синяки под глазами, как пепел на подоконнике. Ты идешь по канату, а внизу не пропасть, а привычный ад... но где-то вдали мерцает крошечное окно. Чем ближе к нему — тем громче стук собственного сердца.