Radiant

Просыпаешься — и сразу запах больничного белья, въевшийся в кожу за десять лет. Время сжалось в комок, как простыня под твоим телом. Ты пытаешься вспомнить ее лицо, но оно тает, как последний кадр перед отключкой...

А потом — три стука в дверь. Три пары глаз, три смеха, которые звонче, чем должно быть после тишины. Они входят без спроса, оставляя на полу мокрые следы от ботинок. Ты еще не знаешь, чьи губы оставят след на твоем стакане, чьи пальцы запутаются в твоих волосах первыми.

Выбор? Да. Но это не те клинические "да/нет" из больничных анкет. Здесь все иначе: приглушенный стон за стеной, горячий шепот на ухо, когда решаешь провести рукой по чужой талии... или нет. Мир Radiant обволакивает, как душный летний воздух — ты вдыхаешь его, а он разливается по жилам, заставляя забыть про часы на тумбочке.

Кто-то назовет это искуплением. Кто-то — игрой. Но когда их дыхание смешивается с твоим, а прошлое щемит где-то под ребрами... Разве это важно?