Sylphine

Ты засыпаешь — и тут же проваливаешься в тепло чужой кожи, в шепот дыхания на шее. Эти сны липкие, как разгоряченное тело после духоты летней ночи... а проснешься — и снова один в холодной постели.

Придется выбирать: тонуть в этих грезах или найти в них что-то большее. Каждый щелчок мыши — будто раздвигание занавеса, за которым скрывается новая сцена. То губы, обжигающие как кофе, то пальцы, цепляющиеся за простыню... но иногда между поцелуями мелькает что-то неуловимое. Намек? Ошибка?

Здесь все пахнет солью и дорогими духами, смешанными с потом. Звуки — приглушенные стоны, скрип пружин, хлопок ладони по нежному бедру... но если прислушаться — за стеной кто-то плачет. Или это просто ветер?

Ты управляешь им, этим парнем, который уже не понимает, где реальность. Его руки скользят по чужим изгибам, но ты чувствуешь текстуру — шелк волос, жесткость сосков, влажность между ног. А потом просыпаешься с горьким привкусом и пустотой под ребрами...

Концовки разные. Можно утонуть окончательно — или вынырнуть, задыхаясь от неожиданного воздуха. Но кто сказал, что один вариант правильный?