WANDERER: Broken Bed

Просыпаешься — и сразу понимаешь: что-то не так. Не тот потолок, не та простыня, прилипшая к спине. Воздух пахнет дымом и чем-то сладковатым, как перезрелые фрукты. Хью даже не успевает почесать затекшую шею, когда в дверь вваливаются двое с кожей, напоминающей кору дуба. Их пальцы оставляют синяки на его запястьях, а смешки падают на голову, словно горячий воск.

Рабство здесь — не метафора. Первая ночь в клетке под лестницей, где сквозь щели сочится свет факелов. Второй день — уже на цепи у нее. Принцесса смеется так, будто ломает ребра мелким зверькам. Ее духи перебивают даже запах твоей немытой кожи. А эти «поручения»… Кто бы мог подумать, что подавать вино в золотом кубке больнее, когда колени впиваются в каменный пол?

Но однажды ее бархатный голос режет ухо чуть сильнее обычного. Ты замечаешь: дрожь в ее пальцах, когда она поправляет корону. Страх? Нет, просто ветер из открытого окна… или нет?

Бегство — это не героический рывок с плащом на плечах. Это грязь под ногтями после копания в садовой земле. Это хриплый шепот торговца, который прячет тебя среди бочек с соленой рыбой. И да, это еще десятки глаз — зеленых, фиолетовых, с вертикальными зрачками — которые следят за тобой из темноты таверн. Каждая обещает тепло постели… и новую петлю на шее.

Говорят, в этом мире магию можно попробовать на вкус — как переспелую сливу, которая обжигает язык. Но сначала придется научиться держать меч так, чтобы он не выскальзывал из потных ладоней…