Wicked Paradise

Город давит ребрами грязных переулков, а твоя кровать пахнет дешевым кофе и несбывшимися планами. Лос-Анджелес — это не про солнечные бульвары, когда в кармане шелестят три купюры и чек из ломбарда. Но однажды звонок разрезает тишину: голос на том конце провода обещает деньги, власть, женщин. Ты чувствуешь, как ладонь потеет вокруг телефона…

Выбор всегда выглядит простым, пока не замечаешь запах пороха на пальто. Девушки здесь — как случайные аккорды в джазовом клубе: одна смеётся с ноткой хрипоты, другая проводит пальцем по краю бокала, оставляя след на стекле. Их бедра качаются в ритме твоего пульса, но каждая встреча — это билет с непредсказуемым маршрутом.

Ты будешь торговать чем-то кроме собственной совести. Прикусывать губу, когда её дыхание обжигает шею. Считать ступеньки в подъезде, где свет мигает, будто предупреждает… А потом — просыпаться среди смятых простыней и понимать: ты уже не тот парень с пустым холодильником.

Деньги липнут к рукам, но уходят сквозь пальцы — на духи, которые пахнут чужими желаниями, на шёпот обещаний в полумраке баров. Каждый диалог — это проволока под напряжением: одно неверное слово, и искры ослепят тебя.

А что если завтра она не ответит на сообщение? Или тот тип в чёрном пальто окажется не тем, за кого себя выдаёт? Игра учит тебя главному: даже рай здесь пахнет бензином и помадой…