Pact with a witch

Ты пытаешься спасти друга, но уже чувствуешь — что-то не так. Воздух пахнет жасмином и медным привкусом заклятий. Его пальцы впиваются в ее плечо, а потом… резкая боль, как будто под кожу влили расплавленный сахар. Она укусила.

Теперь он забывает. Каждое утро просыпается с чужими воспоминаниями, с мягкими бедрами, с дрожью в голосе, когда видит тебя. А она? Неус. Та самая тихоня из академии, что всегда рисовала в углу пустые глазницы на портретах. Только теперь ее смех звенит, как разбитый флакон с ядом.

Три свидания. Всего три встречи — и она обещает вернуть ему тело. Но почему тогда ее пальцы оставляют на твоей руке следы, похожие на ожоги? Почему во время ужина ты ловишь себя на мысли, что слишком внимательно разглядываешь изгиб ее губ?

Игра дразнит: здесь можно притвориться джентльменом или сорвать с нее платье в первый же вечер. Но шепот кожи предупреждает — каждое прикосновение к ней отнимает кусочек тебя самого.

К третьему свиданию ты уже не уверен, кто кого ведет. Ее нога под столом скользит по твоему колену… или это ты сам потянулся к ней? А друг? Он все чаще смотрит на тебя мокрыми глазами и шепчет твое имя так, будто это заклинание.

Секс здесь грубый, липкий от пота и чужой магии. Ты слышишь, как хрустят кости в его теле каждый раз, когда ты кончаешь в нее. Или это ей нравится — наблюдать, как твоя рука дрожит, поправляя его новую грудь?

Доверять ведьме — все равно что целовать нож. Но если она солгала… что тогда станет с тобой? С ним? Или уже с *ней*?