Sakura Spirit

Он чувствует, как ладони скользят по татами — еще неделя, и все решится. Либо триумф, либо позор, который размажут по спортивным блогам. Друзья шепчут про храм в горах: *там исполняют желания*, но их голоса тонут в гуле собственного пульса.

Молитва обжигает губы. Темнота. А потом — запах персиков и шелк волос, обвивающих шею. Две пары глаз светятся в полумраке, как угли... Ты не успеваешь спросить, где оказался, потому что пальцы одной уже расстегивают пояс кимоно.

Это место дышит. Стены храма шевелятся, будто живые, а под ногами — не пол, а что-то теплое, пульсирующее. Они смеются, но звук будто доносится сквозь воду. *Кицунэ?* Нет, что-то древнее. Их зубы слишком острые для мифов.

Каждый выбор — шаг в паутину. Спросишь про дорогу назад — получишь поцелуй с привкусом медвяного вина. Попытаешься убежать — найдешь их уже в следующей комнате, с мокрыми от дождя косами. Они знают твои мысли... или просто читают по дрожи в коленях?

Сны здесь становятся явью. То ли ты все еще лежишь без сознания на холодных камнях храма, то ли эти руки, эти рты — единственное настоящее. А матч? Карьера? Воздух густеет до состояния сиропа каждый раз, когда пытаешься вспомнить.

Говорят, лисы забирают плату за исполнение желаний. Но никто не уточняет, что расплачиваться будешь не деньгами...