FEAR: Call of the village

Ты засыпаешь в автобусе, а просыпаешься у ржавых ворот — колючая проволока впивается в ладонь, когда пытаешься отодвинуть ее. Ветер шепчет что-то на языке плесени и мокрого пепла... а может, это не ветер?

Деревня не просто заброшена. Она притворяется мертвой. Стены домов дышат — чуть слышно, прерывисто, как у больного в лихорадке. Ты идешь по грязи, и она прилипает к подошвам с мокрым чавканьем, будто пытается удержать.

Фонарь выхватывает из темноты следы: то ли детские ладони, то ли когти. Записки на полу всегда перевернуты — сначала видишь обратную сторону, и каждый раз думаешь: *а если не поднимать?* Но ведь надо.

Головоломки здесь живые. Повернешь рычаг — где-то за стеной скрипнет челюсть. Решишь уравнение на стене — услышишь, как по потолку над тобой переползает что-то мягкое... или это просто трубы?

Страх здесь не в прыжках из темноты. Он в том, как шевелятся шторы в пустой комнате. В звуке шагов на чердаке — ровно на три секунды позже, чем должны были быть твои.

А еще там есть дверь. Всегда закрытая. И если прислушаться, из-под нее тянет холодком... или это тебе только кажется?