Crimson Desert

Песок здесь не просто красный — он впитывает крики и ржавчину от мечей. Ты либо сгинешь в дюнах Пайвела, либо научишься дышать сквозь зубы, чувствуя на спине тяжесть чужих взглядов. Команда Макдафа — не герои, а те, кто выжил. Им плевать на твою историю, пока ты не докажешь, что можешь прикрыть спину в темном подземелье, где пахнет серой и старыми костями...

Выбор всегда иллюзия. Даже если перед тобой расходятся две тропы — одна в заросли с шепотом невидимых существ, другая к дымящимся руинам — конец один. Но разве это важно, когда драконьи крылья бьют по воздуху, а горло перехватывает от вони горящей чешуи?

Онлайн-мир живет своей лихорадкой. Тысячи голосов сливаются в гул на площадях, где торговцы тычут в лицо товаром с запахом кожи и металла. Кто-то назовет это свободой — пока не столкнется лбом с осадным тараном или внезапным ударом кинжала между ребер. Гильдии? Просто стая волков в человечьей шкуре.

А потом — полет. Не этот жалкий прыжок с утеса, а настоящий: когда дракон рвет облака когтями, а ветер выбивает слезы. Их можно приручить... или они приручат тебя? В схватке на спине чудовища забываешь, где кончается зверь и начинается тень внутри тебя самого.

Попробуй отличить легенду от правды в этом мире. Все здесь пахнет кровью и перегаром от вчерашних пиров...