Death Frame

Ты возвращаешься в дом, который оставил тебе в наследство отец. Воздух здесь густой, пахнет старой пылью и чем-то еще… сладковатым, как будто испорченным лекарством. Ты — его дитя, и эти стены помнят твой запах, даже если ты пытаешься забыть их.

Картины в особняке — это не просто холсты с краской. Они дышат. Подойдешь слишком близко, и края рамы начнут пульсировать, словно веки. Однажды ты не удержишься и коснешься холста… и он проглотит тебя целиком. Ты падаешь в миры, сотканные из чужих кошмаров и обрывков чужих воспоминаний. Здесь пол под ногами может быть из влажной кожи, а с потолка капает что-то теплое и соленое. Это не метафоры. Ты чувствуешь это на своей коже.

Шесть миров. Шесть граней его сломанного сознания. В одном ты карабкаешься по гигантским костям, словно по платформе, и кажется, они шевелятся от твоего прикосновения. В другом застывшие тени на стенах шепчут тебе обрывки фраз… ты пытаешься сложить их в смысл, но получается только очередная загадка. А в третьем от тебя требуется лишь одно — бежать, не оглядываясь, пока что-то тяжелое и невидное дышит тебе в затылок.

А потом ты возвращаешься. В особняк. В реальность? Стены здесь тоже меняются. Вчера здесь был глухой угол, а сегодня — потайной ход, ведущий в комнату, от которой веет ледяным сквозняком. И повсюду эти дневники.

Один — просто список. Имена, даты, сухие строчки. Читаешь его — и горло сжимается, будто от нехватки воздуха.
Второй дневник оставил кто-то другой… пленник. Его почерк становится все безумнее с каждой страницей, буквы превращаются в крики. Ты слышишь скрип его пера в тишине своей комнаты.
А третий… это мысли отца. Хаотичные, путаные записи человека, который уже давно не отличал сон от яви. Иногда кажется, что он обращается прямо к тебе.

Ты собираешь эти клочки правды, как мозаику. Каждый найденный листок — это часть головоломки, которая приближает тебя к разгадке. Но что ты узнаешь? Правду о жертвах? Или о том, что его безумие — не просто болезнь, а нечто большее… нечто наследственное?

За всем этим наблюдают. Из-за угла, из трещины в стене, из темноты за картиной. Не глаза… просто присутствие. Оно ждет, когда ты сложишь пазл до конца.

И самый главный вопрос: когда ты наконец увидишь всю картину целиком… уверен ли ты, что захочешь на нее смотреть?