Timore Redo

Ты заходишь в этот мир через разбитое окно чужого сознания. Пол под ногами скрипит, как несмазанные суставы, а воздух пахнет старыми бинтами и порохом. Здесь всё не так — даже свет фонаря ложится на стены неровно, будто боится осветить слишком много.

Пистолет в твоей руке холодный, но это единственное, что напоминает о реальности. Остальное — сплошные тени, шепчущие за спиной. Иногда они материализуются. Тогда стреляешь. Не всегда попадаешь.

Ной — он не герой. Ты чувствуешь его страх кончиками пальцев: липкий пот на курке, предательская дрожь в коленях при виде этих... существ. Они не просто нападают — они наблюдают. Ждут, когда сорвёшься.

А ещё здесь есть тишина. Гулкая, давящая на барабанные перепонки. В ней тонут шаги, крики, даже собственное дыхание. И тогда начинаешь слышать другое — скрежет мыслей Ноя, острых как ржавые лезвия.

Зачем убивать? Зачем жить? Игра не отвечает. Она лишь подбрасывает обрывки: смятые фотографии в кармане, радио с помехами вместо голосов, двери, которые открываются не туда...

Боссы здесь — не просто монстры. Они похожи на кошмары, вывернутые наизнанку: слишком длинные конечности, глаза там, где их быть не должно. После каждой победы кажется, что отгрыз кусочек себя.

Инвентарь — твой последний якорь. Патроны, аптечки, ключи с непонятными номерами... Каждый предмет тяжелеет со временем. Особенно тот пистолет с одним патроном — знаешь, для чего он.

Пазлы? Да, они есть. Но собираешь не картинку — чужую жизнь. И чем больше деталей складывается, тем сильнее чешется под кожей...