Sanity of Morris

Ты идешь по щебню, и каждый шаг отдается в висках — слишком громко, слишком заметно. Фонарик выхватывает из темноты обрывки обоев: они свисают, как кожа с обожженных пальцев. В блокноте уже дрожат страницы, испещренные вопросами без ответов… а эти чернильные кляксы — точно ли они случайны?

Гринлейк пахнет затхлой бумагой и чем-то металлическим. Ты подбираешь очередную записку — уголок обуглен, будто ее пытались спасти от огня. Отец писал это в спешке? Или кто-то торопился скрыть правду?

Тени шевелятся без твоего разрешения. Прижимаешься к стене, гасишь свет — теперь только дыхание и стук в груди. Они реагируют на звуки или чуют страх сквозь стены? В кармане скрипит фотография: улыбка отца кажется чужой, будто ее нарисовали поверх настоящего лица.

Ты включаешь фонарик — и комната отвечает тебе шепотом. Стены покрыты символами, которые не должны существовать… или ты просто не хочешь их понимать? Иногда кажется, что блокнот тяжелеет с каждой новой записью.

А еще эти документы. Даты не сходятся, подписи дрожат — будто их оставляли руками, которые уже переставали быть человеческими. Кто-то ведь знал, что ты придешь. Кто-то подготовил эту ловушку из полуправд и теней… или ты сам ее выбрал?