Today Is My Birthday

Ты идешь по аллее, где когда-то пахло жареной сахарной ватой, а теперь в воздухе висит затхлость гниющего металла. Под ногами хрустит битое стекло — осколки прошлого, в котором этот парк еще смеялся.

В кармане скрипит старая камера отца. Вспышка слепит, но не фотографирует — только на секунду останавливает *их*. Ты не знаешь, что они такое, только слышишь, как их кожа шуршит, как мокрая бумага, когда они ползут за тобой...

Оружие? Да, есть. Топор с тупым лезвием, пистолет с тремя патронами. Но главное — темнота. Она обволакивает, как одеяло, если замереть у стенки и не дышать. Хотя иногда лучше бежать.

Почему ты вернулся сюда? Отец чинил эти аттракционы, а ты в пятнадцать лет целовал девчонку за домом с привидениями. Теперь его нет. Ее нет. Но парк помнит. И шепчет тебе в тишине между скрипом каруселей: *«С днем рождения, Томас»*.

Головоломки — это не просто замки и рычаги. Это обрывки записок в ларьке с мороженым, где чернила расплылись от дождя. Это мелодия шарманки, которая звучит чуть медленнее, чем должна...

А еще здесь есть кто-то другой. Не они. Тот, кто оставляет следы ботинок в лужах — человеческие. Может быть, это хуже?