Hidden Shelter

Трое в машине. Скрип тормозов, белая вспышка — а дальше только тьма, давящая грудную клетку. Бернард приходит в себя и видит Чарльза, но не Диего. Где он? Водительское сиденье пусто, будто его и не было. Кожа покрывается мурашками — не от холода, а от этого молчаливого отсутствия.

Один твердит: "Уходим". Другой цепляется за надежду, как за обрывок одежды в темноте. Их спор разрывает тишину леса, где даже ветер боится шелестеть листьями. И вот они уже шагают к особняку — массивному, как гробница. Дверь скрипит на ржавых петлях...

Ты исследуешь комнаты, где воздух пахнет плесенью и чем-то металлическим. Под ногами хрустит битое стекло, а из коридоров доносится шорох — будто кто-то проводит пальцами по стене. В карманах копятся ключи, обрывки дневников с расплывчатыми чернилами. Каждая записка — кусочек мозаики, которая жжет ладони.

Бежать или прятаться? Монстр здесь не просто преследует — он изучает тебя. Его дыхание оседает на шее влажным пятном, когда ты замираешь за шкафом. А эти внезапные скримеры... Они не пугают — они выворачивают желудок.

Оптимизация хромает, да. Кадры дергаются, словно изображение на старой пленке. Может, так и задумано? Ведь даже игра будто сопротивляется — не хочет раскрывать секреты дома, где стены шепчут чужие голоса...