The LastOnesLeft

Ты очнешься в пыли, с привкусом меди на языке — это не кровь, просто пересохло горло. Вокруг только ветер, скрипящий ржавыми флюгерами, и запах гниющих досок. Деревня будто застыла на вдохе... но ты уже знаешь: они здесь.

Первый труп нашли в колодце — не труп, нет. Он шевелился. Глаза как вареный белок, пальцы скрючены в когти. Ты бежишь, спотыкаясь о разбитые бутылки, а за спиной хрустят суставы того, что когда-то было человеком.

Здесь все хочет тебя убить. Даже тишина — она давит на виски, заставляет прислушиваться к каждому шороху. В темноте сарая твои пальцы нащупывают обрез... но патронов три. А их — десятки.

Ты будешь рыться в рваных рюкзаках мертвецов, жевать консервы с плесенью, гадать: этот шепот за стеной — ветер или *они*? Каждый выстрел привлекает стаю. Каждая тень может ожить.

А еще эти записки — детские дневники, обрывки радиопереговоров. Кто-то знал, что это случится. Кто-то *сделал* так...

Попробуй выжить. Попробуй вспомнить.