Candlehead

Ты знаешь этот момент, когда бензобак пуст, а вокруг только лес и лунный свет, вязкий, как сироп? Машина кашляет последним выхлопом — и вот ты уже идешь по пыльной дороге, подошвы скрипят по гравию. Деревня Hollowthwaite встречает тебя запахом гниющих досок и тишиной, которая давит на барабанные перепонки.

Фонарик выхватывает из темноты пустые окна, дверь сарая, качающуюся на одной петле. Тыкнешь в нее плечом — внутри только ржавые канистры да паутина, липкая, как старая повязка. А потом услышишь... нет, сначала почувствуешь: тепло на затылке. Оглянешься — и он там. Высокий, слишком высокий, с огненным ореолом вместо лица. Костюм обуглен по краям, но галстук аккуратно завязан.

Беги. Ноги запомнят каждый камень, каждую кочку. Фонарь выключаешь инстинктивно — ладонь скользит по кнопке, потная. Но он уже чует тебя: свеча на его плечах трещит, воск капает на асфальт шипящими следами. Записки попадаются редко — смятые листки в ящиках, дрожащие строки о чем-то древнем и голодном.

Дома здесь не спасают. Стены тонкие, дверные замки давно сломаны... или их кто-то вырвал изнутри? Иногда находишь ключ — холодный металл царапает карман — но куда он ведет? Пока разгадываешь головоломку, за спиной раздается хруст веток. Не оборачивайся. Он ненавидит, когда на него смотрят.