The Land of Pain

Ты засыпаешь под стук дождя по крыше, а просыпаешься от запаха сырой земли и гниющей плоти. Ветер шепчет что-то сквозь щели в стенах — или это чьй-то вдох за окном? Фонарик выхватывает из темноты корни, сплетенные в петли, как пальцы мертвеца... а дальше только мгла.

Попробуешь бежать — ноги вязнут в грязи, будто лес не отпускает, а держит. Записки в размокшей бумаге шелестят предупреждениями, но ты все равно идёшь глубже. Лампу включаешь на секунду: свет режет глаза, зато тени сразу оживают — они ползут по стволам быстрее, чем ты успеваешь задыхаться.

Болото. Лодка скрипит под весом, которого в ней нет. Вода чернеет густо, как масло, и пахнет железом. Что-то коснется твоей лодыжки под поверхностью — водоросли? Не оборачивайся.

Здесь нет резких воплей в наушниках, только тиски тишины, которые сжимают виски. Ты начнёшь видеть движение там, где его нет: ветка превращается в костлявую руку, лужа отражает не твое лицо... А если остановиться и прислушаться — услышишь, как кто-то дышит в такт тебе. Или это просто кровь стучит в ушах?