Circus of Pain

Ты приходишь в себя под содрогающимся куполом, и первое, что чувствуешь, — это запах. Сладковатый, приторный, как от смеси запекшейся пудры и старого дерева. Он въедается в легкие. Твои пальцы инстинктивно впиваются во что-то мягкое и пыльное — бархат сиденья. Ты уже на арене. Главная звезда, которой не назначали роль.

Каждый шаг отзывается глухим эхом в пустоте зала, но ты не один. Из-за пестрых, выцветших от времени штор кто-то дышит. Неровно, влажно. Эти головоломки... они не нарисованы на бумаге. Они вплетены в саму плоть этого места. Повернешь не тот рычаг — и где-то рядом с шипением сорвется с цепи маятник. Поднимешь не тот предмет — и пол под ногами станет жидким кошмаром.

А эти записки... обрывки дневников, фотографии с выцветшими улыбками. Кто все эти люди? И почему их смех, застывший на пожелтевшей бумаге, кажется теперь таким зловещим? Ты по крупицам собираешь их истории, словно трогаешь шрамы на чужой коже, и начинаешь понимать: цирк не просто заброшен. Он голоден.

Взгляд от первого лица сужает мир до клаустрофобного тоннеля. Заплесневелый воздух липнет к коже, а за спиной вечно чудится шорох, будто кто-то крадется по пятам... или просто дышит тебе в затылок.

И главный вопрос уже не в том, как решить очередную загадку. А в том, успеешь ли ты собрать воедино все подсказки до того, как финальный занавес опустится. На этот раз — навсегда.