The Locked Room

Ты просыпаешься, и в висках стучит пустота. Ты не помнишь, как попал сюда, не помнишь даже своего имени. Только холодный ключ в кармане и давящая тишина мотеля, пахнущего пылью и остывшим кофе.

Твоё отражение в потускневшем зеркале — чужое. Но в кармане находится дневник. Его страницы — клочья тебя самого, разбросанные по коридорам. Каждую найденную записку ты вклеиваешь дрожащими пальцами. И с каждым клочком бумаги в голове вспыхивает новый образ… обрывок голоса… привкус металла на языке.

Это не просто поиск ответов. Это копание в собственной плоти воспоминаний. Ты слышишь скрип половиц за спиной и понимаешь: возможно, это не пол скрипит, а твоё собственное сознание. Головоломки, которые ты щупаешь руками, лишь отголоски внутренних загадок. Мир плывёт, как старая VHS-лента, с помехами и искажениями. Правда ли то, что ты видишь? Или это лишь то, что ты боишься увидеть?

А что, если убийца — это не кто-то другой? Что если именно это знание и выжгло твою память дотла? Каждый шаг вперёд — это шаг к той самой комнате внутри тебя, дверь в которую ты сам когда-то запер на ключ. И теперь дрожишь от страха: а что ты найдёшь за ней? Сможешь ли ты снова собрать себя из этих осколков… или они окончательно порежут тебя изнутри?