Stuck in the Present

Два друга, Фэй и Рич, проваливаются вглубь. Не просто в метро, а во что-то липкое и навязчивое, что обволакивает легкие, как спертый воздух перед грозой. Эти коридоры знают их. Шепчут обрывками забытых ссор, пахнут пылью и остывшим металлом, точно та станция, где они в последний раз...

Здесь память — это не картинка в голове. Она проступает на стенах влажными пятнами, материализуется в потерянной перчатке на рельсах, в силуэте незнакомца, чья спина кажется до боли знакомой. Ты ведешь Фэй сквозь это наваждение. Не просто смотришь — ты рисуешь. Карандашный набросок дрожащей рукой заставляет бездушный предмет обрести вес, впустить в себя историю. Вот треснутая плитка... и внезапно вспоминается, как солнце слепило в тот день, а голос Рича звучал иначе.

Их дружба — хрупкий сосуд, а прошлое давит изнутри. Каждое твое решение, молчаливое согласие или колкость в диалоге, отзывается эхом в сводах тоннеля. Отвернешься от Рича — и свет меркнет, а из вентиляции доносится прерывистый, похожий на всхлип шелест. Сблизишься — на мгновение проступают очертания выхода.

Тревога Фэй не абстрактна. Её можно потрогать: стены здесь пульсируют в такт её учащенному сердцебиению. А что, если правда спрятана там, куда страшно заглянуть? В конце концов, выход зависит не от разгаданной головоломки, а от того, готовы ли они вдвоем нести этот груз. Или разойдутся по разным вагонам в вечной ночи подземки...