Life is Strange: Before the Storm

Ты чувствуешь запах пыли на старых книгах в комнате Хлои, слышишь скрип половиц под ее рваными кедами. Это не игра — это щемящее где-то под ребрами воспоминание, которое ты собираешь по кусочкам.

Диалоги здесь — как удары тупым ножом: медленно, больно, но ты не можешь остановиться. Каждое слово оставляет царапину. Ты выбираешь, какой будет следующая — глубокой или едва заметной. А потом смотришь, как Рэйчел смеется, и понимаешь: этот звук уже въелся в кожу.

Они обе — две треснутые чашки: вроде держатся, но если налить горячего... Ты знаешь, чем все закончится? Нет. Ты лишь ощущаешь холодок на спине, когда Хлоя врет матери или швыряет камень в окно. Здесь нет перемотки, только вот это — липкие ладони и ком в горле от невысказанного.

Графика будто выцвела на солнце, как старые фотографии из коробки под кроватью. Никаких взрывов, погонь... Только тихий треск наушников и гул ветра за окном автобуса.

А эти их шутки — острые, как стекло от разбитой бутылки. Ты либо смеешься до слез, либо режешься в тишине. И да, иногда хочется трясти Хлою за плечи: ну почему ты такая... такая? Но руки вспоминают шестнадцать лет и разжаливаются.

Сиквел? Скорее старая рана, которая болит при смене погоды. Без магии времени — только голые нервы и выборы, которые пахнут бензином и дешевой помадой.