Twisted Gallery

Бесконечные белые залы, отполированный до зеркального блеска пол, в котором угадывается твое искаженное отражение… И тишина. Такая гулкая, что начинает звенеть в ушах. Ты здесь один. Или это не так?

С первого шага понимаешь — что-то не так. Это место дышит, оно наблюдает. Картина, которую ты клялся, висела иначе, теперь смотрит на тебя под другим углом. Статуя в следующем зале… разве ее рука была так вытянута? Попробуй вспомнить. Попробуй уследить за каждым мурашком на своей коже, пока идешь по этому лабиринту притворного порядка.

Здесь нет монстров с когтями. Ужас сочится из самого пространства, из его стерильной чистоты, которая вдруг дает трещину. Один неверный шаг — и коридор перед тобой укорачивается на несколько метров. Просто впитай этот холодный паралич. Ты поворачиваешь за угол, а там… ничего. Знакомая картина, та самая, что уже висела здесь сто циклов назад. Или на ней появилась еще одна трещина?

Ты не просто ищешь выход. Ты ведешь безмолвную дуэль с архитектурой. Память становится твоим единственным оружием, а малейшее изменение в окружении — выпадом противника. Сорок уникальных искажений ждут своего часа, сорок сбоев в этой безупречной реальности. И некоторые из них спрятаны так искусно, что ты пройдешь мимо, даже не почувствовав ледяного дыхания аномалии у себя за спиной.

Снова и снова. По тем же самым, но уже совершенно другим залам. Пол скрипит под ногой? А может, это скрипят твои собственные нервы? В конце концов, ты начинаешь сомневаться не в галерее, а в самом себе. Что, если изменения только в твоей голове? Что, если эта дверь всегда была закрыта?