Whiskerwood

Представь, как крошечные лапки отбивают дробь по влажному камню, а в воздухе витает запах мокрой шерсти и дрожжей из пекарни. Ты не просто строишь город, ты лепишь его из самой скалы, заставляя мышиное сердце биться в такт конвейерам и лифтам. Они копошатся в глубине, карабкаются ввысь… а ты всё считаешь шаги своих подопечных, каждый из которых — со своим норовом и гильдейской закваской.

Одни рождены для того, чтобы слышать музыку в скрежете шестеренок, другие же чуют ветер перемен и шепчут о бунте. И над этим всем довлеет тяжёлый, бархатный взгляд с бархатной же подушечки, требующий очередную статую в свою честь. Платишь дань уважения — и чувствуешь, как по спине пробегает холодок стыда. А может, рискнуть? Найти общий язык с крысами-контрабандистами, чьи корабли пахнут дешёвым ромом и старой медью.

Твоя колония — это живой организм. Она дрожит от зимнего ветра, когда заморозки выхватывают из почвы последние стебли пшеницы. Она стонет под тяжестью трубопроводов, оплетающих утёсы словно вены. Ты учишься читать по ней, как по ладони: вот здесь нужна лестница, а здесь — просторная площадь, где мыши смогут слушать шелест листьев и забывать о повелителях.

И главный вопрос не в том, сможешь ли ты возвести мегаполис. Сможешь ли ты смотреть в глаза своим поселенцам, зная, что продал их усы ради процветания?