Marauders

Космос пахнет гарью и перегоревшей смазкой. Ты вдыхаешь эту смесь сквозь треснувший шлем, пока твой корабль вгрызается в обшивку заброшенной станции. 1990-е, но не те, что ты знаешь. Здесь Первая мировая так и не захлопнула свою пасть — она разрослась, проросла в металл и кремний, выплюнула человечество к звездам.

Ты сжимаешь винтовку. Холодный приклад упирается в ключицу — привычно, как рукопожатие старого врага. В коридорах станции скрипит под ногами битое стекло, а где-то за углом шепчутся чужие голоса. Они тоже пришли за добычей. Или за тобой.

Выбор прост: красться в одиночку, чувствуя, как пот стекает по спине под броней... или толкнуть локтем напарника, разделив страх пополам. Трое — уже толпа, но толпа выживает.

Оружие здесь не щелкает курком по-киношному. Оно давит тебя в плечо, вырывает из рук, оставляет в ушах звон, как после пощечины. Даже космос не молчит — вакуум гудит обшивкой корабля, когда очередной снаряд пролетает в сантиметрах от кабины.

А еще здесь есть они. Не просто боты, а что-то цепкое и злое, что прячется в вентиляции и бросается под ноги с ножом. Их ИИ не блистает гениальностью... но разве гениальность нужна, когда тебя пятеро?

Ты улучшаешь корабль по крупицам: новый двигатель рычит глубже, броня лязгает при ударе иначе. Это не апгрейд — это протез для того, кто слишком долго продержался среди обломков чужой войны...