Homefront

2027 год. Воздух пахнет гарью и перегоревшим пластиком — это не апокалипсис, просто так теперь пахнет свобода. Ты сжимаешь ствол, и холодный металл въедается в ладонь, напоминая: Америка больше не сверхдержава. Она — колония. Корея диктует правила, а доллар — просто бумага для растопки.

Ты не герой. Ты должник. Государство требует тела, и твоё — в списке. Но разве это важно, когда на кону не жизнь, а что-то глубже? Кость, которая ноет при мысли о капитуляции.

Отряд собирается по крупицам: бывший банкир с тремором в пальцах (слишком много ночей за мониторами), медсестра с глазами, как шрапнель (видела слишком много «испытаний»). Они не говорят пафосных речей — только делят патроны и прикидывают, хватит ли бензина, чтобы спалить блокпост.

Локации — не уровни, а раны на карте. Школа, где в спортзале теперь расстреливают диссидентов. Заправка с бочками самогона вместо топлива. И дроны… Чёрные стрекозы с жужжанием цикад — сначала их не замечаешь, пока они не вспарывают спину очередному новобранцу.

Оружие? Старое доброе М16, но ствол греется быстрее — корейцы научились глушить электронику. Придётся бить прикладом, чувствуя, как хрустит челюсть под ударом. Садиться за руль броневика с пробитым стеклом — ветер бьёт в лицо осколками дорожной грязи.

А ещё — тишина перед штурмом. Не пафосная, а липкая, как пот на спине. Кто-то роняет флягу, и звук кажется громче выстрела…

Свобода? Здесь она измеряется не словами, а метрами захваченной земли. Шаг за шагом. Пока кровь в жилах не перестанет напоминать ржавую воду в трубах оккупированного города...