Swarm

Ты цепляешься за ближайшую платформу, и мир резко сжимается в туннель из света и скорости. Ладонь вспотела на рукоятке грейфера — он жужжит, как разряженный трансформатор, готовый сорваться в свободное падение. Внизу копошатся тени с хитиновым блеском… а ты уже летишь, оставляя за спиной липкий треск пробитых панцирей.

Попробуй не зажмуриться, когда очередная волна выплескивается из разлома в небе. Их слишком много. Всегда слишком много. Но разве это остановит тебя, когда пальцы сами помнят ритм: крюк — выстрел — поворот — снова крюк? Воздух гудит от плазмы, пахнет озоном и чем-то кислым, будто перегретый процессор.

Здесь нет времени думать. Только тело знает, как выкрутиться из пике, когда три жвала смыкаются там, где ты был секунду назад. Ты не играешь — ты падаешь вперед, сквозь лабиринт неоновых обломков, и каждый выжитый раунд оставляет на губах привкус медных монет.

А потом — тишина. На долю секунды. До того как таблица лидеров вспыхнет цифрами, а в ушах застучит собственный пульс. Ты же не из тех, кто довольствуется серебром?