Lycoris

Кости трещат под пальцами — не успеешь перезарядиться, а они уже лезут через баррикады, их дыхание пахнет гнилыми листьями и порохом. Ты отступаешь, спина упирается в холодную стену, и вот она: сотая волна, последний рубеж перед тем, как игра выдохнет тебя наизнанку.

А может, тебе не по нраву долгая агония? Тогда другая комната: бетонный куб, потолок давит на виски, и там — только он. Его шаги скользят по лужам крови, оставшейся от прошлых дуэлей. Ты знаешь правила: либо ты, либо дверь за спиной, которая не откроется, пока один из вас не рухнет.

Звуки здесь важнее прицела. Скрип ремней, щелчок затвора, даже то, как противник сглатывает перед выстрелом — всё это прорезает тишину резче крика.

Сто волн или одна пуля? Выбор кажется простым, пока не понимаешь: оба варианта требуют одинаково пустого желудка и дрожи в коленях после пятого часа боя. Кто-то назовёт это минимализмом — но попробуй объяснить это своим пальцам, когда они слипаются от пота на клавишах...

Ты точно готов к тому, что после сотого зомби даже воздух будет казаться слишком медленным?