BLANK SPACE

Ты падаешь вверх. Потому что здесь нет верха — только хруст костяшек пальцев о приклад, когда перезаряжаешь пушку в невесомости. Враги плывут, как пьяные мухи, а ты режешь их струями пламени из реактивного ранца... но каждый выстрел отбрасывает тебя назад, в хаос обломков.

Кислород пахнет гарью и старым страхом. Ты собираешь его по карманам мертвых — их скафандры болтаются на тросах, как высохшие коконы.

Двадцать стволов, и каждый умеет убивать по-своему. Вот дробовик, разрывающий тела на куски... а вот «кукла» — она не стреляет, она *шепчет* пули прямо в череп. Но металл для апгрейдов приходится выгрызать из стен.

Лино Рокко — это имя теперь твое. Оно жжет язык, как плохой виски. Твой отец лежит где-то в секторе D, с дырой в шлеме размером с монету... а вокруг уже смыкаются «Черепа». Они думают, что вселенная забыла про Рокко?

Попробуй сказать это в лицо политику, который продал твою семью. Или охотнику за головами с мокрыми от адреналина глазами. Скоро голосование по антимафиозному закону — часы тикают громче твоего сердцебиения...