Dread Flats

Ты заходишь внутрь — и сразу чувствуешь, как стены дышат. Не метафора: облупившиеся обои колышутся от сквозняка, будто ребра сломанного зверя. Китайская башня 90-х, проклятая еще до того, как ее достроили... Здесь исчезали люди. Ты пришел их найти.

Коридоры сужаются с каждым шагом. Вонь плесени въелась в бетон, но под ней — что-то сладковатое. Разложившаяся резина? Или парфюм последней жертвы?

Расследование — это не бумажки и улики. Это когда ты трогаешь выключатель, а он оставляет на пальцах липкий налет. Когда записка с криком «ОНИ ПОДРАЖАЮТ НАМ» оказывается... не бумагой.

Самозванцы. Они копируют голоса, силуэты, даже твое дыхание за спиной. Спрячешься в шкафу — услышишь, как дерево скрипит под чужой тяжестью. Побежишь — ступни будут вязнуть в коврах, словно в мокрой глине.

А потом начнется погоня. Сердце забьется в висках, но ты запомнил: третий этаж, комната с разбитым зеркалом... Там можно уйти через вентиляцию, если оторвать решетку (она уже шатается, кто-то делал это до тебя).

Выживание здесь — не про оружие. Про то, как ты прислушиваешься к скрипу половиц и понимаешь: это не дом скрипит. Это *оно* учится ходить...