Scarred

Ты идешь по коридорам, которые помнишь кожей — здесь пахло мелом и пластиковыми стульями, но теперь запах перебивает что-то металлическое, резкое. Стены дышат. Обои шевелятся, как старая кожа, и ты не уверен, стоит ли прикасаться...

Головоломки здесь не просто ждут — они подглядывают. Каждый поворот ручки, каждый щелчок выключателя отзывается эхом в пустоте за спиной. Ты слышал это? Шорох, будто кто-то переставляет ноги в темноте, но оборачиваешься — только тень, которая на секунду кажется слишком густой.

А этот одноклассник... Ты знаешь его голос, но теперь он звучит так, будто доносится сквозь воду. Его лицо всплывает в памяти обрывками — улыбка? Или оскал? Чем дальше продвигаешься, тем сильнее сжимается живот: а был ли он вообще тем, кем казался?

Здесь нельзя доверять даже полутонам. Свет мерцает неестественно, будто лампы пытаются тебе что-то сказать. А эти двери... Они ведут не туда, куда должны. Открываешь классную комнату — а там только бесконечная лестница вниз, и запах сырости бьет в нос.

Ты пытаешься собрать историю из обрывков записок, из скрипа половиц под ногами. Но правда не складывается — она мнется в пальцах, как мокрая бумага. И с каждым шагом чувствуешь: кто-то уже положил руку тебе на плечо... или это просто ветер из разбитого окна?