Brukel

Ты звонишь снова и снова, но в трубке только гудки. Разве так сложно ответить? Всего пара фотографий, пара вещей из прошлого — что может пойти не так?

Дом встречает тебя запахом старого дерева и пыли, которая оседает на губах. Пол скрипит под ногами, будто предупреждает. Но ты же не суеверный.

Первые минуты — просто комнаты, просто стены. Потом воздух становится гуще. Ты замечаешь, как тень в углу дернулась без причины. Или тебе показалось?

Камера в твоем телефоне щелкает — и вдруг голос Би, хриплый, как бумага на ветру, рассказывает про разбитую чашку на столе. Ты даже не трогал ее… а она уже треснула по шву.

Свечи перед иконами вспыхивают сами. Огонь не греет — он обжигает взгляд. Где-то за спиной шепчутся стены, переставляя мебель, пока ты не смотришь.

Ты не будешь бежать. Не будешь драться. Но попробуй не обернуться, когда холодные пальцы чьего-то дыхания коснутся твоего затылка…