Deliverance

Ты просыпаешься на холодном бетоне — щека прилипла к чему-то липкому, а в носу стоит запах старой крови и плесени. Фонарь где-то над головой мигает, отбрасывая тени, которые шевелятся, будто живые. Ты уже Жертва №3. Не первая, не последняя.

Приют. Два этажа коридоров, которые сжимаются, как петля на шее. Каждый поворот — ловушка: то пол проваливается под ногами с хрустом гнилых досок, то за спиной скрипит дверь… или это шаги? Лабиринт перестраивается каждый раз, когда ты решаешься начать заново. Знаешь, что где-то здесь лежат записки — обрывки чужих криков, вписанные в бумагу дрожащей рукой. Но читать их — все равно что трогать рану.

Фонарик выхватывает из темноты следы: царапины на стенах, сломанные ногти в щелях пола. Он не освещает — он дразнит. Показывая ровно столько, чтобы ты споткнулся о собственный страх. А маньяк? Он не бежит. Он идет медленно, шаркая подошвами по бетону. Ты слышишь его дыхание раньше, чем видишь — тяжелое, влажное…

Оружия нет. Только стены, давящие на виски, и адреналин, который горчит на языке. Можно спрятаться — но шкаф пахнет разложением, а под кроватью кто-то оставил зуб… человеческий?

А потом статистика. Проценты выживших (их нет), достижения с мрачными названиями («Вы продержались 5 минут»), и чей-то чужой рекорд: 12:34. Как? Почему? Может быть, они просто научились не дышать…