DYING: Reborn

Просыпаешься с хрустом песка в уголках глаз — но это не пляж. Холодный пол липнет к щеке, а в горле пересохло, будто ты кричал во сне. Телефон звонит так резко, что пульс подскакивает к вискам: «Время платить за старые грехи». Голос на том конце звучит так, словно его скребет по ржавым гвоздям...

Отель. Шесть комнат, шесть слоев этой кошмарной матрешки. В одних — затхлый запах плесени и скрип половиц под ботинками. В других — мерцающий свет лампы, отбрасывающий тени, которые дышат чуть быстрее тебя. Ты роешься в ящиках с шелестом пожелтевших бумаг, а пальцы натыкаются на что-то липкое... Ключ? Или чей-то зуб?

Головоломки здесь как затянутые узлы — чем сильнее дергаешь, тем туже петля. То лифт требует кровавой жертвы, то зеркало отражает не тебя, а того... другого. А эти записки с обрывками воспоминаний — они правда твои? Или их подбросили, чтобы ты запутался окончательно?

Тишина давит ушами, пока не раздастся хлопанье двери этажом выше. Может, сквозняк. Может, он. Ты замираешь, ловишь рваный ритм своего дыхания... и понимаешь: побег — это не просто найти выход. Это вспомнить, за что тебя сюда заперли.

И если повезет — выйти до того, как погаснет последний фонарь.