Before They Wake

Лето 1984-го пахнет пылью и лекарствами. Ты — Альфред, и твои ладони скользят по облупленным колесам кресла. Каждый поворот — скрип, будто кости трутся друг о друга. Ты знаешь: где-то за этой стеной они замерли, прислушиваются...

Приют дышит. Полы вздыхают под весом кресла, вентиляция шепчет обрывки чужих разговоров. А мутанты? Они не просто слышат. Они *чувствуют* звук кожей, как ты чувствуешь холодный пот на спине.

Попробуешь проехать быстрее? Колесо натыкается на осколок стекла — хруст разрывает тишину. Теперь бежать бесполезно. Остается только замереть и считать удары сердца...

Здесь нет кровавых прыжков из темноты. Ужас ползет по позвоночку медленно: ты видишь тень в конце коридора, слышишь, как что-то тяжело переставляет ноги этажом выше. Планировка — лабиринт из детских кошмаров: двери распахиваются сами, лифт скрипит, как виселица.

А эти записи в старых журналах... Кто-то ведь *добровольно* превращал их в таких? Страницы шуршат, словно пытаются выскользнуть из пальцев.

Ты научишься различать их шаги: одни шаркают, будто волочат мокрые мешки, другие ступают осторожно — охотники. Но главный враг всегда с тобой: собственное дыхание, предательски громкое в тишине...

Ирония? Ты прикован к креслу, но именно оно делает тебя мастером стелса. Каждый сантиметр пути — расчет. Проехать здесь или рискнуть объездом? Дверь заперта... или *притворяется* запертой?

Конец лета близко. Успеешь ли выбраться до того, как они проснутся окончательно?