Greed Stays Home

Ты идешь по пыльной дороге, и подошвы прилипают к чему-то липкому — то ли смола, то ли старая кровь. Ветер шевелит обрывки газет с датами, которые уже ничего не значат. Здесь время сломалось, как часы, забытые на чердаке.

Ты копался в прошлом годами, но находил только ржавые гроши и битые фарфоровые куклы. А теперь — этот поселок. Дома стоят криво, будто их поставили пьяные плотники. Окна пусты, но иногда в них мелькает... нет, лучше не думать.

Запах плесени въелся в стены так глубоко, что кажется — он часть воздуха. Ты открываешь дверь, и скрип петель отдается в висках, как зубная боль. Внутри — фотографии с выцветшими лицами. Они смотрят. Ты отворачиваешься — а они всё равно смотрят.

Где-то капает вода. Или не вода. Ты идешь дальше, трогаешь обои — они осыпаются под пальцами, как сухая кожа. В углу валяется детская туфелька. Кто ее носил? И куда делся тот ребенок?

Ты ищешь золото, но находишь письма. Читаешь — и понимаешь: самое ценное здесь не в сундуках. Оно в тишине между строк, в том, как дрожит твоя рука, когда за спиной раздается смех... которого не может быть.

Сокровища? Да, они здесь. Но ты уверен, что хочешь их забрать?