Murder Diaries 3 - Santa's Trail of Blood

Ты проваливаешься в этот мир через трещину в чьей-то памяти. Мерцающие огни гирлянд, запах хвои и воска — но под ними что-то кислое, металлическое. Игрушки на ветвях ели слишком яркие, будто выкрашены в спешке, а тени между ними шевелятся гуще, чем должны...

Ты — сгусток света. Не тело, не голос, только смутное ощущение, будто кто-то вырвал тебя из груди и бросил в лабиринт чужих кошмаров. Каждый дневник, который находишь, липнет к пальцам, как старая рана. Слова в них расползаются, буквы превращаются в отпечатки пальцев или следы крови — зависит от того, под каким углом смотришь.

А он... тот парень... его мысли ломаются у тебя на глазах. Сначала логичные строчки: «Мама испекла печенье», «Дед Мороз на улице выглядел усталым». Потом — рваные фразы: «Красное на белом... почему они не видят?» И вот уже страницы испещрены одним словом, повторяющимся до дыр: «ПОСМОТРИНАМЕНЯПОСМОТРИНАМЕНЯ».

Локации — не места, а обрывки сознания. Заснеженный двор вдруг сжимается до размеров детской кроватки, а витрина магазина отражает не твое лицо (у тебя ведь нет лица?), а чьи-то перекошенные глаза. Звуки здесь ведут себя странно: смех эхом отдается в затылке, а крик застревает в горле, как рыбья кость.

Свидетели? Они говорят с тобой сквозь стекло времени — их губы движутся медленнее слов. Тетушка Эльза вспоминает о «том несчастном случае» и тут же поправляется: «Нет, я имела в виду подарки!» Ее пальцы нервно мнут фартук... или это уже твои пальцы?

Главная загадка — не кто убил, а когда реальность дала трещину. Может, когда мальчик увидел первое тело? Или когда осознал, что оно всегда лежало там, под елкой? Собираешь осколки воспоминаний — они царапают ладони — но картина лишь расползается... как снег под теплой кровью.

Игра не спрашивает «понял ли ты». Она шепчет: «А если это ты забыл?»