Demigods

Песок скрипит под сандалиями, а в воздухе пахнет оливковым маслом и медью — вот она, Греция, но не та, что в учебниках. Ты веде́шь троих: Леаду, чья улыбка растапливает воск на свечах, Адориса, который изгибается между копьями, как пламя, и Протуса — его плечи напоминают мраморные колонны, треснувшие от напряжения. Они не просят тебя о помощи. Они ждут приказа.

Титаны стонут где-то за горизонтом. Их спины покрыты солью от испарины веков, пальцы впились в небосвод до крови. Им нужны руки поменьше — ваши.

Карта открывается лениво: сначала хижина с прогнившей дверью, потом дорога, разбегающаяся змеиными тропами. Камни под ногами теплые даже ночью. Здесь все требует времени: сорвешь виноград — жди, пока он превратится в вино для алтаря; ударишь топором — ствол качнется, будто не решается упасть. Даже боги торопят шепотом: их мощь сочится из чаш золотым сиропом, обжигает горло... если успеешь донести.

А потом — гидры. Их чешуя шелестит, как пергамент, а дыхание пахнет тухлыми гранатами. Протус рвет пасть первой голое руками, Леада отвлекает остальные песней (голос звенит точь-в-точь как цитра), Адорис прыгает по спинам, будто это не чудовища, а ступени. Выиграешь? Если не забудешь, что алтарь Диониса требует вина ровно в полдень, а каменоломня рухнет от крика совы...

Победа здесь пахнет по-разному: иногда овечьей шерстью, пропитанной солнцем, иногда гарью от сожженных щитов. Главное — не задерживаться. Титаны ждут. Их пальцы уже дрожат.