Lost Island

Остров втягивает тебя, как мокрый песок — медленно, но без права на ошибку. Ты не герой. Ты просто человек с трясущимися руками и пустым животом, а вокруг — шепот листьев, запах гниющих плодов и чей-то пристальный взгляд за спиной...

Здесь все хочет тебя убить. Даже воздух — густой, сладковатый от разложения — кажется отравленным. Но ты копаешь землю ржавой лопатой, ловишь рыбу костяным гарпуном, пьешь из луж, фильтруя воду через тряпку. А потом бежишь: в темноте что-то скребет когтями по камням.

Оружие? Да хоть заточенная палка. Но лучше — самодельная винтовка, собранная из обломков вертолета. Или ловушка из веревок и острых камней... если успеешь. Враги здесь не паузы в музыке — они дышат, хрипят, чуют твой страх.

А еще есть они — Смиты. Их голоса на пленках звучат так близко, будто кто-то оставил диктофон в твоем кармане. Найдешь ли тот артефакт? Спасёшь ли ученых? Или сгинешь в болотах, как те тринадцать золотых костров, что кто-то разбросал по острову...

Машина есть. Рычит, как раненый зверь. Но ездить на ней — все равно что играть в русскую рулетку: один поворот — и ты в пропасти. Или в пасти...

Голод сводит желудок узлом, жажда обжигает горло. Зато шляпа с перьями делает тебя чуть менее жалким. Почти героем? Вряд ли. Просто живым — пока не кончились патроны...