The Witch of Fern Island

Ты проснешься на рассвете от запаха морской соли и чего-то сладкого — может, это цветы за окном, а может, зелье, забытое вчера на плите. Остров Ферн дышит, шепчет листьями, обжигает пятки горячим песком. Здесь магия не в книгах, а в трещинах коры, в узорах на крыльях стрекоз, в том, как ветер сгибает траву...

Три племени. Три правды. Боран учат слушать землю — их заклинания пахнут грибами и влажным мхом. Апатут смеются над твоими ошибками, но их ритуалы оставляют на коже мурашки, будто кто-то провел пальцем по твоему позвоночнику. А Куква? Их алтари звонят, как стекло под дождем.

Ты будешь варить зелья из лепестков, которые кричат при срывании. Приручишь ящерицу с глазами из расплавленного золота — она украдет твои носки и уложит спать под столом. А еще... хижина. Пустые банки звенят на полках, свечи оплывают на старых картах. Добавь ковер из шкуры чего-то не совсем мертвого — для уюта.

Погода? Не вопрос. Разведи костер из синих веток — и снег пойдет вверх. Но остров не прощает спешки: попробуй угостить рыбака пирогом с горечью полыни... его рассказы океана стоят твоего терпения.

Абрилл слишком молода для этих тайн? Зато ее смех разбивает кувшины в соседней комнате. Впрочем... ты ведь тоже еще не знаешь, что скрывает пещера за водопадом. Там пахнет железом и старыми страхами...