The Glade

Ты просыпаешься на песке с привкусом соли на губах — тело ноет, будто его перемололи в жерновах. Вода выплюнула тебя на этот берег вместе с обломками стали и щепками палубы. Над головой небо трещит по швам: очередной метеорит вонзается в лес, поднимая гриб дыма. Через час найдешь первый портал — фиолетовая рана в воздухе, из которой выползает что-то с когтями и слишком многими глазами...

Здесь все хочет тебя убить или просто не заметить. Драконы режут облака кривыми крыльями, големы шевелятся в скалах, как спящие мышцы. Даже трава здесь растет слишком быстро — пройдешь по лугу, а через минуту стебли уже цепляются за подошвы, будто пытаются проверить: живой ли еще?

Ты научишься различать запахи: гнильцу из болот, металлический привкус перед грозой, сладковатый дым костров из брошенных деревень. Руки сами потянутся к топору — стволы падают с сочным хрустом, но уже через два удара по камню ладони горят волдырями. А потом окажется, что эти синие грибы на пнях умеют шипеть...

Голод скручивает желудок тугой петлей. Первого оленя добьешься кривым ножом из обломков, но мясо на костре будет пахнуть странно — сладковато, как испорченный мед. Торговцы появляются у дорог беззвучно: их повозки скрипят точно так же, как твои ребра при глубоком вдохе. Они предложат тебе железный молот в обмен на десяток крысиных хвостов. Ты согласишься.

Ночью мир съеживается до круга света от факела. Что-то тяжело дышит за спиной ровно до тех пор, пока не обернешься...