Wasted World

Земля дышит хрипло — воздух густой, как сироп, обжигает легкие. Ты разгребаешь грудой ржавого металла, и под пальцами скрипит что-то мягкое: то ли гнилой полимер, то ли кость. Ветер приносит запах гари и чего-то кислого...

Каждый шаг оставляет след в пепле. Собираешь обломки — не для себя, для них. Оставшихся. Их кашель эхом разносится по пустошам, а глаза просят того, чего ты пока не можешь дать. Чистого неба.

Ты копаешь глубже. Находишь шестеренки, покрытые слизью времени, провода, проросшие в землю корнями. Из этого соберешь сначала топор — грубый, с зазубринами. Потом дробилку для пластика, которая воет по ночам, как раненый зверь.

А вокруг — тихий ад. Озера из мазута пузырятся под солнцем, мертвые деревья скрипят на ветру... Ты сажаешь первые ростки в почву, похожую на пепельницу. Они гибнут. Потом еще. А потом один все-таки цепляется за жизнь — и ты чувствуешь, как что-то щелкает внутри грудной клетки.

Убежище растет: сначала шалаш из жести, потом бункер с фильтрами воздуха. Стены пахнут свежей краской (ты сделал ее из переработанных пакетов). По вечерам слышно, как капает конденсатор — собираешь воду с жадностью молитвы...

Но главное — эти странные моменты: когда ветер вдруг становится легче или в трещинах асфальта находишь побеги незнакомых растений. Они выжили вопреки всему. Как и ты.