Wasted World по сети

Песок скрипит на зубах, а воздух пахнет гарью и ржавым металлом. Ты выживаешь. Не потому что хочешь — потому что больше некому.

Развалины городов шепчут обломками: здесь когда-то жили люди. Теперь только ветер гуляет между скелетами небоскребов, да крысы шуршат в пустых консервных банках. Но если копнуть глубже — под слоем пыли найдешь обрывки проводов, полурасплавленные шестеренки, бутылки с мутной жидкостью... Из этого можно собрать что-то новое. Или просто развести костер, чтобы согреть окоченевшие пальцы.

Кто-то называет это крафтом. Ты называешь это — не умереть сегодня.

Сетка в твоих руках дрожит от каждого удара киркой, а из динамиков доносится хриплое дыхание напарника: «Слева!». Вы не договаривались помогать друг другу. Просто так выгоднее. Пока что.

Земля твердая, как бетон, но если плеснуть в нее водой из старой канистры — через неделю проклюнется первый росток. Зелень здесь кажется чужеродной, почти неприличной... Но ты уже привык к странностям. Вроде машин, собранных из хлама, которые тарахтят, как астматики. Вроде людей, которые делятся последней пулей — а наутро исчезают вместе с твоими припасами.

Ты чинишь генератор, и свет лампочки вдруг пробивает тьму — на секунду кажется, будто мир снова работает. Потом искры летят в лицо, и ты ругаешься сквозь ожоги... Но где-то в темноте уже слышен скрежет железа. Кто-то идет. Друг? Еда?

Каждый день — это гвоздь в подошву: больно, но идти надо. Завтра найдешь броню почище. Послезавтра научишься фильтровать воду из луж... А может, просто сбежишь на край карты — посмотреть, есть ли там что-то кроме пепла?