My Island

Просыпаешься на песке, вязком от утренней росы. Солнце уже жжет, но ветер с океана обжигает губы солеными брызгами... Здесь все твое. Или почти все.

256 квадратных километров — не цифра, а пространство, которое щекочет под ребрами, когда забираешься на скалу и видишь, как волны грызут рифы где-то у горизонта. Сотня островов: одни — плоские, как ладонь, другие вздымаются вверх, будто сломанные позвонки древнего чудовища. Тропики пахнут перезрелым манго, снежные вершины скрипят под сапогами... а ты еще даже не нашел пещеру с теми синими кристаллами, что светятся в темноте.

Создашь себя — до последней веснушки на скуле. Выберешь, будут ли пальцы короткими и цепкими или длинными, как стебли бамбука. Одежда выцветает под ливнями, но шелк диких цветов можно сплести в новые узоры... если найдешь их семена в пасти убитой лисы.

Деревья растут не по команде. Посадил кокосовую пальму — теперь жди три дня, слушая, как ствол трещит, пробивая кору. А потом либо срубишь (древесина пахнет медом), либо соберешь плоды — их мякоть хрустит на зубах слаще сахара. Ураган? Прощай, половина урожая. Зато после дождя грибы лезут из земли, будто кто-то толкает их снизу...

Ночью шорох в кустах — не всегда ветер. Волки здесь серые, с желтыми глазами, как у пьяных моряков. Костер чадит смолой, но без него стая разорвет тебя быстрее, чем ты успеешь вспомнить формулу для лука из красного дерева. Мясо на вертеле шипит, капая жиром в угли... а ты уже мечтаешь о банановом пироге, но пшеницу еще не молотил.

Море — не фон. Нырнешь — и вот уже легкие горят, а где-то внизу мерцают обломки корабля. Акулы кружат ближе к закату... или это тень от плота? Лошади дикие — попробуй оседлать ту, что бьет копытом так громко, будто дробит черепа.

И да: если услышишь смех в глубине джунглей — беги. Или копай глубже лопатой...