Far Lands

Ты проснешься на берегу с песком в зубах и соленым ветром в легких. Остров дышит — волны шепчут что-то про мертвых, а в кустах трещит сухожилиями что-то живое.

Голод скручивает желудок уже через час. Вода из ручья пахнет железом, но пить придется. Первое копье — это обожженная палка с осколком камня, привязанным жилами того самого существа, что сейчас гниет у костра.

Ночь наступает внезапно. Темнота не просто глухая — она липкая, как смола. Факел дрожит в руке, освещая следы: кто-то ходил здесь минуту назад. Или это были твои собственные шаги?

Костры гаснут от дождя, броня из кожи трескается на морозе, а эти... измерения. Их находят в пещерах, где стены пульсируют, как вены. Заходишь — и воздух густеет до состояния желе. Возвращаться без добычи нельзя: пустые руки звенят громче монстров.

Попробуй не сойти с ума, когда скелеты лазят по деревьям, как пауки. Когда мясо только что убитого кабана вдруг шевелится в сумке. Когда находишь алтарь с костями и понимаешь: они аккуратно сложены твоими пальцами...